Le parole che seguono sono parole gratuite. Sono parole immotivate. Descrivono immagini non necessarie e senza scopo. Immagini ingiustamente violente e crudeli. Il lettore potrebbe risultarne indignato o potrebbe sorvolare con indifferenza o potrebbe indignarsi per l’indifferenza con cui scrivo e con cui abuso di questo spazio. Di motivazioni per farlo ce ne sarebbero, ma spiegarle mi pare superfluo. Dopotutto, raramente gli uomini si prendono la briga di spiegare il male. La spiegazione del male è sempre, spesso, posteriore all’atto malvagio. In questo caso vi avviso, vi anticipo che quello che segue è una violenza gratuita. Una violenza alla lingua e all’animo. Sentitevi liberi di ignorarla. Sentitevi liberi di giudicarla. Essa non c’è, pur essendo presente.

Qui a Salutorget non usiamo più le orecchie. Può sembrare una scelta drastica. Lo è. Queste infami non fanno altro che ascoltare, che ripetere senza omissioni quello che succede fuori. Ti ripetono gli insulti che ti sussurrano alle spalle e quelli che ti gridano in faccia. Senza orecchie il mondo sembra più quieto, più gentile, più disponibile. Le cose sono leggere e lievi e non danno fastidio. Qui a Salutorget abbiamo smesso di usare le orecchie perché, da quando la donna con le maschere lavora tra i crisantemi, siamo tutti sensibili e suscettibili e fragili. Abbiamo ricominciato a piangere e qualcuno, addirittura, piange talmente tanto che ha smesso di fabbricarsi le occhiaie.

Ci incontriamo al mattino e piangiamo, ci vediamo per il pranzo e piangiamo, prendiamo il caffè e piangiamo, usciamo per l’aperitivo e piangiamo, a cena piangiamo, davanti alla tv piangiamo, dietro alla tv piangiamo, dentro pure. Piangiamo nel letto prima di addormentarci e anche durante il sonno. Piangiamo nei sogni ma ogni volta ci svegliamo con il cuscino bagnato. Delle volte ci riuniamo appositamente (la parola appositamente è superflua e può essere cancellata) per piangere insieme. Ci guardiamo e piangiamo, ci parliamo e piangiamo, respiriamo e piangiamo. Le lacrime sono sempre sottili e si accumulano dentro gli occhi. Niente pianti convulsi, solo gli occhi lucidi e carichi di lutto. Se smettiamo di ascoltare, riusciamo per un po’ a dimenticare chi siamo e perché. Ci calmiamo, ci togliamo dalla testa l’idea malsana dell’essere vivi e dell’aver causato la morte e di dover morire a nostra volta. Ci allontaniamo un po’ dai crisantemi, andiamo verso le nostre case. Ci sediamo in aria e, mentre tanti piccoli ragni gialli ci camminano lungo le braccia e ci avvolgono nella loro tela, ci tappiamo le orecchie e cominciamo a respirare lentamente. Pian piano si chiudono i rubinetti del pianto, pian piano le lacrime rientrano tra le ciglia. Pian piano. A quel punto prendiamo una penna in mano. Qui a Salutorget siamo sempre pronti a scrivere e firmare ogni cosa che ci capita. Firmiamo i sassi, sentendoci dei demiurghi, firmiamo gli alberi, sentendoci sadici, firmiamo il terreno, per piantarci i crisantemi e farli crescere nel nostro nome.

Je voudrais me coucher. Je voudrais me cacher. Je voudrais. C’est tout.

Il volere, che fruga tra la milza e il pancreas, qualunque cosa ci sia tra le due. Ci sono onde alte e feroci che si abbattono sulle grasse e pacifiche terre dell’Ovest. Un rubatore è corso fin qui per dircelo. Per dirci che i grandi uomini e le grandi donne che popolavano quei luoghi di sole e solitudine, adesso stavano galleggiando capovolti sull’acqua che si ritraeva. Per dirci che lentamente i loro volti cinerei e gonfi, i loro arti gelatinosi e i loro occhi sbarrati, si stavano affossando tra fango e macerie. Anche i rubatori se l’erano vista brutta. Ma loro sono veloci, e soprattutto sono stupidi e malvagi. Il motore delle cose e delle punizioni non colpisce mai gli stupidi e i malvagi. Ci pensavo: anche se sono di Salutorget ogni tanto ci provo a essere diverso, a essere un po’ meglio del solito. Meglio di un caffè al vetro che è anche quello che mi danno se chiedo il solito. Poi il fatto che il solito cambi da persona a persona è un dettaglio che non bisogna trascurare.

Comunque, io a essere meglio ci provo, un blando tentativo lo faccio. Però, quando ho visto che gli altri, apprendendo la notizia, hanno smesso di fabbricarsi le occhiaie, ho pensato: cazzo, vai a vedere che sono sempre tutti meglio di me. Così ho cominciato a chiedere, per capire come facessero tutti a essere migliori all’improvviso.

Qualcuno mi rispose che aveva smesso perché era stato costretto a cancellare le vacanze già prenotate e già pagate. Ci voleva andare con la sua puttana, un asciugamano liso e incrostato. Un altro mi consigliò di farmi i cazzi miei, e io pensai che mi stesse suggerendo di riprendere a fabbricarmi occhiaie e così lo ignorai in uno slancio di snobismo (pratica appresa dagli ospiti del consiglio, parola appresa dal vocabolario perché il consiglio non disponeva di un numero sufficiente di vocaboli per spiegarmi cosa fosse e come si chiamasse. Qui a Salutorget siamo gente semplice). Ognuno, comunque, era a un tratto migliore del solito. Il solito, è vero, era anche lo stato più degradante che potessimo permetterci, e bastava semplicemente smettere di fare il solito per essere poco meglio.

Le motivazioni non contano qui a Salutorget. Ci importa solo la forma, esteriore, e il risultato, pratico. Ce ne freghiamo se chi ha smesso di fabbricarsi occhiaie lo abbia fatto semplicemente perché gli si era consumato il pisello o perché aveva le palle secche e marce o perché uno Tsunami aveva cancellato le proprie vacanze o perché il dolore degli altri, ingiustificato e improvviso, gli bloccava la mano e il cuore.

È un’amica.

She’s in bloom. Chapeau.

Kalamazoo si estende per circa 150 chilometri quadri, in mezzo all’acqua e al verde e al grigio. Prende il nome da un’altra città, che chiamerò la Vecchia Kalamazoo, tanto per intenderci, per non creare confusione. La Vecchia Kalamazoo stava in uno stato degli Stati Uniti, quando ancora esistevano gli Stati Uniti e quando ancora esistevano un sacco di altre cose che ora sono solo ricordo o neanche più quello.

In quel posto, viveva Orville Gibson, uno che aveva l’espressione di chi la sa lunga e che gli riusciva male di concedere sconti. Uno che se la teneva bella stretta quell’espressione, incastonata tra baffi ruvidi e capelli impomatati. Nel 1894, nella Vecchia Kalamazoo, appunto, cominciò a costruire mandolini e in pochi anni fondò la Gibson Mandolin-Guitar Mfg. Co, Ltd. Morì poco dopo, abbastanza ricco e malato. Ma il punto non è Orville. Il punto è che dopo i mandolini, arrivarono le chitarre e con le chitarre arrivò la storia. Arrivò la ES-150, la ’spagnola elettrica’ semiacustica, che sapeva di un’America polverosa e in bianco e nero. Arrivò la Les Paul, la più elegante e impeccabile voce al rock. Arrivò la Explorer, una stella spaccata a metà, ruvida e lucente. Arrivò la Flying V, una freccia che non ha pudori, che non si vergogna di stare così, così sfacciatamente a gambe aperte. E poi lei, bella come il corpo di una donna, rotonda, compiuta: la ES-335.

Io, come chiunque altro su questa terra, ovviamente non ho mai sentito suonare una Gibson dal vivo, non esiste più una persona che sappia suonare una Gibson, non esistono Gibson in realtà. Perché tra le cose perdute all’alba del Secondo Medioevo ci sono di sicuro anche gli strumenti musicali di quell’epoca e i dischi e i file con le registrazioni audio e video. Se ancora c’è in giro qualcosa, beh, quello è qua, a Kalamazoo. E se quello che cercate è rock’n'roll, dovete passare al mio ufficio perché sono io quella che esplora, trova e cataloga, quella che coordina la squadra dei Cercatori del Rock. Ok, non sono proprio io il capo. Io sono il vice. Ok, non sono il vice, sono la referente della prima divisone della squadra. No, della seconda. Ma non importa. Da me dovete passare, perché io ne so probabilmente più di quelli della prima divisione e del vice e del capo e perché sono felice quando qualcuno arriva fino a Kalamazoo perché cerca risposte.

Io mi chiamo Oslo. Anche questo è il nome di una città che esisteva prima del Secondo Medioevo. Dicono che fosse una bella città, me l’ha detto quello del dipartimento Topografia storica, un uomo molto gentile, di quelli che smaniano dalla voglia di raccontarti che hanno di scottante in mezzo a tutte quelle carte sulla scrivania. E le cose scottanti di solito sono nomi di fiumi ormai inghiottiti dall’Oceano, città di cui resta sabbia e strade addormentate sotto distese di verde incolto e selvaggio.

Ad ogni modo, Oslo è un nome parecchio diffuso tra le ragazze con la pelle particolarmente chiara. E la mia è particolarmente chiara, quasi trasparente anche se cerco di dissimulare la cosa con un po’ di polvere rosa sulle guance. Sono nata a Kalamazoo, i miei ci sono arrivati quando mio padre aveva 26 anni e mia madre 27 e lei era incinta. All’epoca, non serviva ancora la pillola A per stare insieme. Si sono sposati, appena prima che nascessi, in chiesa, anche se lui era comunista. Comunista significa che credeva in quella ideologia che c’era addirittura prima dell’avvento della Democrazia Sovrana russa, il regime cioè che va dagli inizi degli anni duemila fino al Secondo Medioevo.

È uno dei pochissimi che ancora ci crede, una roba che è più facile credere a Belfagor l’arcidiavolo, direte voi. Ma lui ribatterebbe che se qualcuno crede ancora in Dio, non c’è ragione perché lui non possa credere nel Comunismo. E di fronte a un commento del genere, c’è poco da ridire in effetti.

Io sono cresciuta a suon di amore e libertà, ironia e sincerità. E a suon di qualche schiaffo. Ma solo se necessario. Come quella volta che a dieci anni, a proposito di una crisi di rabbia di mio fratello, usai la parola incazzato. In breve: lui si era sorprendentemente ribellato, piangendo, a una serie di pizzichi alla guancia sferrati, da me, mentre dormiva.

- Perché Lyon piange così?

- Non saprei

- Ah, non lo sai… Non è che gli hai dato fastidio?

- Chi? Io? Ma quando mai…

- Sicura?

- Ma ti pare! È lui che è sempre incazzato.

Ora, mio fratello era il bambino più buono del mondo. Di quelli che gli potevi infilare anche una matita nel naso e intanto rubargli la pappa dal piatto e tanto ti sorrideva tutto contento nella grazia beata della rotondità del suo viso. Definirlo come uno “sempre incazzato” era quantomeno azzardato. Ma il punto era la scelta della parola credo, non tanto la menzogna, che del resto era così ridicola che insisterci sopra sarebbe stato quasi volgare. Il punto era proprio incazzato. Mi presi uno schiaffo e da quel giorno, per un po’ di anni, ebbi il pudore di non dire parolacce davanti ai miei.

Le cose al contrario, se vai abbastanza indietro.

CROCIERA AGLI ANTIPODI

- globalizzazioni precoci -

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Nicholas Barnsley, droghiere

Henry Bridgman, mercante di pelli

James Deane, mercante di tessuti

Sir Stephen Steame, sindaco di Londra

Richard Wiseman, orafo

Questi nomi, vecchi, ma non antichi, potrebbero essere i nostri. Il mio, il tuo. Quelli dei tuoi zii, o di tuo padre. Leggi quei nomi borghesi e quieti. E senti vibrare la schiena di avventura. Persone normali, in situazioni assolutamente eccezionali. Non sono i nostri nomi. Non siamo loro. Perché siamo vigliacchi. Perché non abbiamo idee. Perché non abbiamo fantasia, né quella buona, né quella cattiva. Perché se non sei avventato e spietato, irrimediabilmente pronto a partire, vuol dire che non sei in grado di sentire il calore of the shape of the things to come. Se avete da qualche parte un mucchietto di soldi, e non ve ne importa nulla, credo che sia il caso che andiate oltre. Questa è una storia strana, dove i giusti e i retti sono infidi e ottusi, e dove gli avventurieri e i corrotti vengono ricordati con tenera e sincera emozione. E’ una storia che parla di soldi, di spezie, di selvaggi, di truffe e di mascalzoni. E’ una storia che inizia dalla fine. Con un funerale.

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Canta la messa il molto onorevole John Stuart Mill.

«l’ amministrazione diretta da parte del Parlamento ha fatto perdere alla Corona britannica un altro grande impero»

Oggi è una silenziosa giornata di merda, qui a Salutorget.
Una di quelle giornate in cui la gente se ne sta chiusa in casa sperando che non succeda assolutamente nulla, perché sa che, se qualcosa succedesse, potrebbe essere la fine. Nelle giornate fetenti come questa, ci sono un sacco di persone che se ne vanno tra le Fronde. Da quando il Consiglio ha la sua donna, le Fronde sono diventate un luogo lecito e non più segreto. Tra le Fronde c’è un vasto assortimento di uomini che giocano con le loro donne immaginarie, che giocano con i loro uomini immaginari, che giocano da soli, fabbricandosi occhiaie. C’è anche un piccione che passeggia simulando, nei passi o zampettii, il suono della pioggia, come le piramidi precolombiane. Gira in tondo, il piccione, ogni giro più veloce, come se volesse raggiungersi e sorpassarsi. I piccioni sono fondamentalmente stupidi. Non me ne vogliano.

Raccolgo i brividi e li annego in un sorso d’acqua. Mi alzo e torno indietro. Lontano. A nascondermi. Adesso che le fronde sono così affollate, non mi resta che questo posto, sospeso sopra i crisantemi, alla periferia degli odori.
A stare qui si hanno anche dei vantaggi, piccoli, minimi, marginali, ma pur sempre vantaggi. Si vedono le cose. Sì lo so che, a meno che uno non sia cieco, le cose le vede comunque, ma da qui vedi cose in più. Cose diverse e più lontane. Se stai tra le fronde o sui petali dei crisantemi, al massimo spii la pornografia di ciò che hai davanti. Stare lì è come vivere su una tessera di un puzzle. Stai lì, lo vedi, è verde, marrone o bianco, magari bicolore o magari ha una riga nera. Ma il resto?
Potrebbe essere un prato ma tu un prato non lo hai mai visto se non a brandelli e per te un prato è del tutto simile a una foglia, alla maglia dei Boston Celtics e al wasabi, solo meno piccante. Del wasabi. Da lì si vedono solo le tessere e, se escludi i colori, la vita si riduce a essere un monotono film muto e grigio. Poi ci sono i ciac della fabbricazione di occhiaie che ti fanno la sonorizzazione dal vivo. Dal morto sarebbe più difficile, ma qui a Salutorget i morti non sono mai tali. Non si riempiono mai di vermi, sono sempre anime pie (o anime crostata, come suggerisce il correttore automatico di Word, perché le parole straniere rendono il testo meno comprensibile) o eroi. Poi nessuno trova mai un morto vero. Qui a Salutorget troviamo solo persone prive di vita (quindi con le gambe attaccate al busto) o esanimi (quindi malvagi demoni senza pietà) o. Cazzo, sono morti. Marciscono. Poi, come se non bastasse, da quando il Consiglio delle terre a Ovest dell’Ovest ci ha dotato di un nostro parallelo virtuale (che è uguale al mondo in cui stiamo e in cui ci fabbrichiamo le occhiaie, solo che è finto) i morti sono diventati ancora meno morti. Continuano a mantenere il loro posto, le loro cose virtuali continuano a crescere, continuano ad avere amici e a parlare con gli altri. Quando uno muore, la prima cosa che tutti, qui a Salutorget, vogliamo fare, è raggiungerlo nel mondo virtuale e parlarci. Come se lo spirito, visto che qui non c’è più, si fosse trasferito dall’altro lato. In fondo, la virtualità, per noi che siamo impressionabili, ha in sé la stessa carica magica dei misteri delle religioni o la forza inconsueta di un miracolo. Per noi, che siamo sempliciotti e ogni tanto teneramente ingenui, quel mondo virtuale, che il Consiglio delle terre a Ovest dell’Ovest ci ha donato (come pagamento per dei servigi prestati dai rubatori), ci convince di una spiritualità che non abbiamo. Ci illude che siano le nostre menti a comunicare, le nostre menti che se ne fregano dei corpi. Ci illude, e a tratti l’illusione è come una morbida carezza, che nel mondo virtuale che viene dalle Terre a Ovest dell’Ovest siano le anime a trovar posto. E che quel posto lo possano tenere per sempre e che nessuno possa mai morire perché finché hai un posto, finché esisti, sei ancora vivo.

Quel mondo ci fucila con proiettili di immortalità che, nell’alleviare il dolore per quell’ultima domanda che sempre poniamo alle facce appese sopra di noi, ci spinge a diventare puri fatti mentali. Cose finte che esistono come sequenze di parole e di immagini. Che non mangiano, che non bevono, che non fanno nulla da questo lato ma che, invece, si industriano per creare un mondo perfetto dall’altro. Perché di là è più semplice, perché di là siamo tutti un po’ dio e parliamo con le anime. Di qua, invece, per sentirci ancora attaccati alla carne che ci incarta le ossa, ci abbandoniamo agli istinti più grevi, ci lasciamo strisciare e non facciamo nulla per evitarlo. La nostra vita perfetta già l’abbiamo, stare qui è solo un incidente di percorso. Poi, qualcosa ci parla da dentro, e la voce assomiglia a quella voce metallica disinteressata, e allora ci tagliamo le dita, ci squartiamo le pance, ci lecchiamo le ferite e l’eros a vicenda. Dimenticando chi siamo, dimenticando cosa siamo. Dimenticando quando e perché. E in fondo, qui a Salutorget, non ci frega più un cazzo di niente.

Sono giorni che un pezzo di banana sta a terra poco distante dal campo di crisantemi. Prima bianca poi nera poi sciolta poi marcia poi morta. E no, era morta pure prima. Aveva smesso di esserci utile. Aveva cominciato a servire agli insetti e poi ai batteri e poi. Noi seguiamo la stessa parabola. La differenza è che resistiamo meglio alle intemperie, ci fabbrichiamo occhiaie waterproof. Ci mettiamo di più a confonderci con l’asfalto.

e l’arte di farsene una ragione.

Man mano che si cresce aumentano i dubbi e diminuiscono le certezze. Sono profondamente convinto che tutto questo vada di pari passo con lo sviluppo dell’intelletto: più progredisci e più ti si presentano interrogativi ai quali non sai dare risposta, e che mai prima avresti annoverato tra i tuoi progetti futuri.

Ecco che quella vita che hai vissuto fin’ora cambia, e non è più quella che conoscevi. D’improvviso con gli amici non ci si gioca più, inizi a fare i discorsi dei grandi e “i miei che buttano paranoia”, la “ragazza butta paranoia”, il “prof butta paranoia”. E tu sei in paranoia. E’ l’undici Settembre della vita, o è semplicemente crescere?

Io propenderei per la seconda ipotesi, anche se emana un fetore nauseabondo. Personalmente sono convinto che prima o poi tutti abbiamo impattato allegramente contro questo tipo di pensiero, vuoi sotto forma di disillusa e amara meraviglia o vuoi sotto forma di incazzatura bella e buona.

Ecco che all’improvviso ti soffermi su cose che prima non avresti mai considerato: l’articolo di giornale che spiega lo stato attuale delle cose, dove andiamo e dove andremo, o l libro dello scrittore vecchio novemila anni che poi non avrà tutte le risposte, ma almeno ha vissuto alla grande… ecc.

C’è chi la chiama “ricerca di un’ancora di salvezza”, io lo chiamo “nuotare nell’acquario”. Nell’acquario un pesce nuota intraprendendo una rotta, trova la parete di vetro e con la bocca e gli occhi spalancati sembra non capacitarsi di quanto gli sia appena capitato, fa dietrofront dimenticandosi subito di tutto, perché i pesci non hanno memoria.

Questo è esattamente quello che ci succede, prendiamo una strada che ci sembra valida e appena troviamo il vicolo cieco ci giriamo e cerchiamo di dimenticare, ad ogni costo; è la cosa più deleteria che ci può accadere. Rischiamo di avere “un’ansia da star bene” che ci preclude quell’imprinting esperienziale che tanto ci proteggerà la volta successiva.

Ti lascia il ragazzo/a? Chiodo scaccia chiodo, lasciatelo/a alle spalle, non ti meritava, GUARDA AVANTI.

Ed è così anche per il resto delle cose della vita, e in men che non si dica ci ritroviamo come quell’idraulico della vecchia pubblicità dei rubinetti: a tappare falle come dei forsennati, per limitare i danni e dimenticando che la cosa più importante, ancor prima di difendersi o attaccare, è reagire. Per sé stessi.

Forse è così che deve andare, forse no. Forse siamo noi i famosi artefici del nostro destino, forse no. Non ho queste risposte, se le avessi sarei già in tv su La7 di fronte ad Elkann a presentare il mio libro, dal provabilissimo titolo “La vita è come il roast-beef: fuori cotta ed invitante, dentro cruda e sanguinolenta”. L’unica cosa positiva di tutto ciò è che almeno ci proverei alla grande con Melita Toniolo. Almeno.

Come dicevo, passiamo il tempo a porci più o meno consapevolmente interrogativi e problemi preoccupandocene o sbattendocene. Ma allora? Possibile che nessuno abbia mai provato a trovare una soluzione? Ok ci sono i filosofi, ma io intendevo una soluzione più alla portata di tutti, qualcosa da Bar Sport per intenderci, con tutto il rispetto per Benni bravissimo pure lui.

Esiste una non-risposta, la definirei più un indicazione. L’ho capita piano piano, perché non arriva intera, ma “a rate”, sta a noi metterle insieme e farle collimare. L’inizio di tutto sta nell’atteggiamento mentale, a mio modesto parere. Grazie al cavolo, risponde il pubblico. Si. Grazie al cavolo. Provate voi ad alzarvi la mattina e a voltare completamente pagina, a tenere fede a questo cambiamento con la tenacia che soltanto la speranza di fronte ad un grosso punto interrogativo può dare.

Non parlo ovviamente di prendere e partire all’improvviso per il Maine e andare ad allevare aragoste; anche solo cambiare il percorso abituale del mattino può far bene, a patto che sia costruttivo e fatto con criterio.

Sto parlando di crearsi nuove occasioni, del non precludersi nulla, la casualità è un bene prezioso e va sfruttata. Usiamola, tanto è gratis. Ci sono canzoni che cambiano la vita caratterizzandone i momenti chiave , io le tengo ben presenti, non tanto per la canzone in sé quanto per come mi fa sentire, per la sensazione che quel momento c’è stato e può ripetersi, basta crederlo e volerlo. Lo hanno capito i Soundtrack of our Lives, una band che si è data un nome talmente azzeccato che non poteva non finire a fare album di merda. E scusate il francese.

Su YouTube (la miglior televisione dai tempi della televisione stessa) se si digita “Accetta il consiglio per questa volta”, si può ascoltare un pamphlet utile per chi si affaccia alla vita-quella-vera; mi trova parzialmente d’accordo: va benissimo lavarsi i denti (lo dice davvero), ma per il resto sono tutti consigli poetici ma opinabili perché non tengono conto della soggettività. Ognuno ha il suo atteggiamento, non esiste sempre il giusto o lo sbagliato, ma esiste il proprio modo. Questa tesi è ampiamente esemplificata nell’ultimo film con Nicholas Cage, Il Cattivo Tenente (remake dell’omonimo film di qualche annetto fa), dove un uomo sprofonda in un abisso di empietà fino ad ottenere il massimo ed il meglio dalla vita. Interessante, direbbe Spock.

Non sto ovviamente sostenendo che si debba fare chissà quale azione criminale per realizzarsi, sto semplicemente affermando che di soluzioni ne esistono molte e che il restare sempre motivati e lucidi renderebbe il tutto più semplice e costruttivo. Comunque Cage non è mai lucido in quel film, ma tant’è.

Mi rendo conto che ho messo tanta carne al fuoco, e che magari si possa contestare tranquillamente tutto quello che ho detto, ma è tutta roba sincera e genuina che una volta tanto viene dallo stomaco e non dal cuore. Ecco il perché del titolo.  Con i Negramaro ha funzionato: sostengono che la loro è musica “di pancia”, e in effetti qualcosa di intestinale si evince ascoltandoli a lungo.

Questo è quanto. Una volta Safran Foer ha scritto una cosa che adesso non ricordo. Aveva dannatamente ragione però, parlava di “cose illuminate” e importanza di “vedere chi eravamo per capire dove andremo”. Forse lui aveva capito tutto. O forse parlava solo di lampadine.

Ho scelto di scegliere, sempre e comunque, solo il tempo mi dirà se ho fatto bene o male, ma almeno posso impegnarmi perché tutto propenda per il primo e un po’ meno per il secondo, con buona pace di chi dice che finiremo in delle cabine ad ingozzarci tramite tubi e ad odiarci l’un l’altro.

Filippo Borri

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